Le petit bourgeois début de siècle

Le petit bourgeois début de siècle peaufine ses recoins ténébreux. Il veut imposer son image née de quelques malheurs familiaux, chante "allons enfants de la fratrie" sous la douche et rêve de passer à la postérité dans le petit écran de contrôle de son agence bancaire. Il dit " Dieu est mort" en allumant son barbecue. Enfile des perles à rebours et son costume qui tombe mal. Il n'est qu'un coin de mouchoir en papier, un appendice superflu errant dans les couloirs de la marchandise. Il pleure sur son blog, hurle au monde de la toile sa solitude de bouton décousu. Il ne trouve plus ses mots et se prend les pieds dans ses phrases à rallonge automatique. Il cultive son tragique de répétition en jetant un oeil désabusé sur ses fiches clients. Il taille des costumes sur mesure à tous les humains, ses ennemis potentiels. Le petit bourgeois début de siècle pense à sa fin prochaine quelque part dans la vie. Et s'en vante.

Il fait de la politique tous les cinq ou dix ans. Il construit ses idées au rythme des rumeurs. Il se déclare indécis dans les salons du prêt à penser. Le soir, il pète, seul, devant sa télé. Rote au bureau pour "se noyer dans la masse". Il adore dépendre de quelqu'un "n'ayant aucun but pour lui-même". Il veut se fondre dans les nouveaux objets communicationnels et fouille dans les poubelles numériques. Il obéit à ses impostures, offense la dignité humaine. Il cherche à mettre un peu de désordre dans l'organisation de son moi brûlant. Il souhaite secrètement se sentir lui-même en tant que présence globale et de ce fait unique. Il est stirnerien par habitude. Et surtout un crétin qui s'ignore.