Écoute s'il pleut !

J'ouvre les yeux sur un ciel bleu qui menace de passer à l'argent clair. Soudain, ça caquette du côté du pin. J'aperçois enfin  l'étourneau écrivant à coups de bec des vers sur l'écorce de la branche nue. Je pose ma tasse de café et j'observe le manège. Je vibre sans remuer le petit doigt. Puis me met à voler sans aucun effort.

 

"Chaque instant, chaque mot, chaque regard jetés au hasard, chaque pensée profonde ou badine, chaque tressaillement à peine perceptible du coeur humain, de même que le duvet aérien des peupliers ou le feu d'une étoile dans une flaque d'eau nocturne, sont des grains de poussière d'or...

Il est étonnant que personne ne se soit donné la peine d'observer comment, de ces grains de poussière,

naît le flot vivant de la littérature..." 

Paoustovski in Notes sur l'art d'écrire